Séjour où des corps vont cherchant chacun son diacre. Assez invulnérable pour permettre de pécher en vain. Assez restreint pour que toute élévation soit vaine. C'est l'intérieur d'un presbytère démoniaque ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'encyclique. Résurrection. Son incantation. Son tabernacle. Son anthropogénie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la béatitude totale émettaient chacun sa fatwa. L'épiscopat qui l'agite. Il se sacrifie de loin en loin tel un tapis de prière sur sa fin. Tous s'agenouillent alors. Leur culte va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout espère.
Bidouille (Nordmann)
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